Peggio del medico della mutua

La settimana scorsa sono andata in vacanza. Pare persino strano a scriverlo perchè non mi ricordo di essere andata in vancanza in un posto che non chiamo casa da davvero tantissimo tempo.

Ho preso pacchi da ogni dove per questa vacanza, pareva non s'avesse da fare.

Tra i prezzi esorbitanti degli aerei che mi hanno impedito di tornare in Italia anche quest'estate, tra l'essere dei cazzari che "promettono promettono e non mantengono" degli americani, insomma, mi ero praticamente rassegnata ad un'altra estate senza mare che, per una ligure di costa, è un po' come dire ad un vegano "quest'anno niente soia e derivati".

Invece la vacanza è successa. Dico che è successa perchè mi è piombata tra capo e collo, all'improvviso, nel mezzo della burrasca interiore.

Così io e i miei mille flaconi di iperico, siamo andati in Florida.

Un posto BELLLLLISSSSSSSSSSSIMO.

Anzi, più che BELLLLLLISSSSSSSSIMO: FANTASMAGORICO.

5 giorni in mezzo al nulla, senza internet, telefono o tv (ma tanto quella non ce l'ho da 4 anni...).

Nel mezzo di un parco naturale pieno solo di vecchi.

Incredibile.

Eh si che io avrei avuto bisogno di ricominciare a darla via, invece, il massimo dell'avventuroso che mi si prospettava era di fare una respirazione a bocca a bocca ad un novantenne.

Ho fatto tantissime foto però.

Praticamente ho fatto solo quello.

Foto.

Foto alla spiaggia, foto agli uccelli sulla spiaggia, foto ai granchi sulla spiaggia e poi cieli.

Ho fatto anche il bagno e ho pure un po' nuotato, controcorrente, ovviamente...

Sono andata a letto tutte le sere prima delle 22. Non so, forse era da quando avevo 3 anni che non andavo a letto così presto per 4 sere di fila.

Manco a carte abbiamo giocato.

E poi, una sera, siamo andate ad uno dei bar ristoranti del piccolo villaggio fuori dal parco.

Ed è li (e anche un po' al welcoming center in Alabama...) che ho avuto l'illuminazione:

Io non posso vivere fuori da New Orleans.

E' inutile, sono diventata una drogata di New Orleans.

Ho aspettato pazientemente per mesi di uscire dalla città dove stavo affogando nelle lacrime e nel sudore, ed invece ho scoperto che io, fuori da qui, morirei.

Una specie di Stockolm Syndrome.

E poi ho capito.

Non è tanto la città in se stessa, che tutti sappiamo quanto mi piaccia, no. Non è neanche il cibo e, stranamente, non è nemmeno l'alcohol (e questa mi ha stupito non poco).

NO. 

Io sono dipendente dai pazzi di New Orleans.

Non posso più farne a meno.

Senza pazzi io mi annoio, non cosa fare. A me, la gente "normale" (che poi normale non è nessuno), non interessa. Anzi, mi annoia.

L'ho detto, via! Sono una stronza, lo so.

Che poi non è che i pazzi li ami, attenzione!

Guardate come mi hanno ridotta in  5 anni di vita qui...

Però non posso più farne a meno.

E ora sono in crisi perchè l'estate mi ha tolto pure i PAZZI.

Ma dove cazzo sono finiti?!

I pazzi non ce li hanno i soldi per andare in vacanza, dove si saranno nascosti?!
Ne trovo pochi, anzi: pochissimi. E si capisce anche dal fatto che, negli ultimi 3 mesi, ho fatto l'alba solo 2 volte.

Della sfilza di scempi karmici di cui narravo ieri, mi sono dimenticata di dirvene uno: CP è tornato a cagnare, si, anche lui. Forse l'estate 2014 è l'estate de "scusa, ho sbagliato. Adesso me la dai?".